Sin título II

 Sin título II

Absurda capacidad de palpar aquello que jamás supimos elaborar

Infinita desazón y soledad siente el alma
que encerrada en el pecho no puede ver

porque los sentidos o la voluntad se obstinan 
y no permiten transmitir la espontaneidad del hoy.

Eso que mañana será ayer pero vivirá siempre presente
porque lo que no tiene tiempo es inmortal

Igual que la nostalgia y el recuerdo más bello que elabora lo que está encerrado dentro

y que el alma podría regalarnos si las ganas ganaran y los ojos aprendieran a ver.

Sin título I

Sin título I

Efímera profundidad que se haya presenciado

detrás de esa máscara o coraza superficial.

Quiero conocer que sienten los ojos dormidos

de quién ha decidido no ver.

Abajo las máscaras

Abajo las máscaras

 

Hablando de Musil, Broch recordaba para que Hofmannsthal
el mejor escondite de la profundidad es la superficie.
Rimbaud ejerció durante tres años
su sarampión poético.
La poesía no se repuso, todavía.

Gallois expulsó su ecuación
la noche previa a su muerte
en un duelo.
Tenía veinte años. La ecuación persiste.

Hokusai pedía ciento diez años
de vida para que todo el marcupiese
en un punto de su pincel de marta sibilina.

Para J.B., la vida duraba menos que un balazo.
Jane Bowles: qué angustia elegir en un menú,
cuando hay tan poco tiempo!

Atención. El primer suicida fracasó.
En una noche que aún olía a dientes de sable,
la rama no resistió a su peso.
Pero el gesto perdura. Descubrió la cultura
profunda, la que dice no desde una superficie
que nos enceguece.
Avancemos, espada en alto, entre esta selva de antifaces.

Mario Trejo