28.000 puñaladas

                                                                28.000 puñaladas - Marea

 Tracklist:


- 1. La rueca
- 2. A caballo
- 3. Virgen del fracaso
- 4. Con la camisa rota
- 5. Latido jondo
- 6. El hijo de la Inés
- 7. Dos alpargatas
- 8. Como los trileros
- 9. Ciudad de los gitanos
- 10. Al culo de una lombriz
- 11. Que se joda el viento


El título del álbum, 28.000 Puñaladas, hace referencia a la vida del ser humano y a sus circunstancias, a la duración media de la vida, de esa sucesión de noches, días... y algo más que hace que la de cada cual sea única e irrepetible... pero con un denominador común: las puñaladas. El sufrimiento del día a día. 28.000, he aquí la cifra, el número de los días y de las cruces que puede llegar a cargar una persona, de las puñaladas que en el devenir diario puede recibir más allá de lo que salta a la vista de los demás, como bien ha reflejado Ramone en la portada. Porque aquello que más duele es lo que no se ve. 28.000 Puñaladas: He aquí de la mano de estas canciones la banda sonora de la vida, de nuestras vidas. De ellas y sus puñaladas, la misma cosa. Porque eso es la vida nos vaya como nos vaya: Una suma de días y puñales que poco a poco nos consume a partes iguales. Fuente: Web de Marea.

¿Se puede lograr que el título de un cd refleje exactamente su contenido? Marea lo logró mediante 28.000 puñaladas. Puedo decir que cada tema que se sucede es una puñalada nueva que alcanza no solo al cantante, sino también a quien lo escucha. Las puñaladas que da la vida siempre aparecen, todos los días, algunas son más escazas o leves, otras más profundas. Algunas llegan a ser tácitas e inconscientes y se van acumulando en la sombra de uno. Pero no se trata solo de eso, la poesía vestida de rock que ofrece Marea puede hacernos sentir que dentro de esas puñaladas también hay aguante, hay fuerza y ganas de que se joda el viento. 


Un muy buen CD de Rock.

El camino largo y el corto.


El camino largo y el corto.

¿Soy yo o soy ustedes? ¿Son ustedes o son yo? De estas mezclas convive el hombre social, o al menos lo intenta. Pero de eso se trata, de buscar una vuelta aunque sea todo recto.
Cortar la soga de la vida no es una opción, y si hay algo que con eso se obtiene, es egoísmo (del que todos tenemos) y hasta un poco de arte. Pero un egoísmo sin ego y un arte sin vitalidad ni fracaso, sin dolor ni torcedura de alma, sin abismos ni laberintos, sin poder saborear lo más triste y sin ser capaz de regocijarse con la incertidumbre de lo que podrá venir.
Eso es la vida sobre la muerte, y pensar que ambos son lo opuesto es un yerro pues conviven y se necesitan.
Sólo que a una la insultamos, la lloramos, la reímos, la pensamos y contemplamos; mientras que a la otra le decimos: no me jodas hoy.

Sin título II


 Sin título II

Absurda capacidad de palpar aquello que jamás supimos elaborar
Infinita desazón y soledad siente el alma
que encerrada en el pecho no puede ver
porque los sentidos o la voluntad se obstinan 
y no permiten transmitir la espontaneidad del hoy.
Eso que mañana será ayer pero vivirá siempre presente
ya que lo que no tiene tiempo es inmortal
Igual que la nostalgia y el recuerdo más bello que crea lo que está encerrado dentro
y que el alma podría regalarnos si las ganas ganaran y los ojos aprendieran a ver.

Sin título I

Sin título I

Efímera profundidad que se haya presenciado
detrás de esa máscara o coraza superficial.
Quiero conocer que sienten los ojos dormidos
de quién ha decidido no ver.

Abajo las máscaras

Abajo las máscaras
 
Hablando de Musil, Broch recordaba para que Hofmannsthal
el mejor escondite de la profundidad es la superficie.

Rimbaud ejerció durante tres años
su sarampión poético.
La poesía no se repuso, todavía.

Gallois expulsó su ecuación
la noche previa a su muerte
en un duelo.
Tenía veinte años. La ecuación persiste.

Hokusai pedía ciento diez años
de vida para que todo el marcupiese
en un punto de su pincel de marta sibilina.

Para J.B., la vida duraba menos que un balazo.
Jane Bowles: qué angustia elegir en un menú,
cuando hay tan poco tiempo!

Atención. El primer suicida fracasó.
En una noche que aún olía a dientes de sable,
la rama no resistió a su peso.
Pero el gesto perdura. Descubrió la cultura
profunda, la que dice no desde una superficie
que nos enceguece.

Avancemos, espada en alto, entre esta selva de antifaces.

Mario Trejo

Así empieza


Lo que espero, sea una historia interesante..

Largas bocanadas de humo negro expulsaba la vieja locomotora que me alejaría de la capital. No viajaba mucha gente, el andén que conseguí estaba semivacío y pude sentarme cómodo en un lugar junto a la ventana. Dejé el libro que había comprado en la estación minutos antes para leer durante algún tramo del viaje a un lado del asiento y, apoyando la pera sobre mi mano derecha, me puse a observar por la ventana.
Creo que la vista que se obtiene viajando en tren es hermosa, generalmente porque éste pasa por pueblos pequeños, por campos, por lugares donde se pueden divisar montañas y ríos a lo lejos, y también, claro está, por ciudades aglomeradas de gente en las estaciones. La diversidad de paisajes es hermosa.
Escuchar la marcha del tren siempre me tranquilizó, de noche se percibe aún más cuando los pasajeros dormitan y solo la máquina pareciera mantenerse despierta. Hay veces, cuando la luna brilla más que nunca y las estrellas titilan en las alturas, en que viajar en tren parece un viaje al universo, a la eternidad.
Muchas veces también me intriga descifrar esa cuestión de “cada persona es un mundo”, veo a los viajantes y me pregunto qué clase de viaje realizarán, cuáles son sus problemas, cuáles sus temores, cuáles sus sueños, cuáles sus motivos. A pesar de que vivimos en sociedad, eso me hace entender lo individual y solitario del ser humano.
Entre tanto pensamiento, uno tiende a quedar medianamente dormido, cada tanto mueve el cuello, cambia de posición y hasta abre los ojos un segundo para constatar que el tren sigue ahí. Sin embargo yo me quedé profundamente dormido, y cuando desperté, me di cuenta de que no había hecho nada de lo que mencioné previamente.
En cuanto me desperté, ya había llegado a destino.

Frase de sábado a la noche

Si, se me ocurrió esta frase, vaya a saber uno por qué..

La noche se hace más oscura y la luna más brillosa
no nos olvidemos que su luz es artificial...

Tarde de sábado

Si, una tarde rara. Increíblemente estoy en Rosario y es sábado. Siempre me vuelvo a Chacabuco los fines de semana.

Bastante aburrido. Ahora sigo sin entender como hay gente que te dice "¿Te volvés el finde?. Joder tío, pero si esto es una muerte, ni los albañiles de al lado gritan hoy sábado.
No tengo ganas de salir, tampoco iba a hacerlo en chaca. Pero allá tenía a mi perro, mi compu, mi cama, mi viejo cebando mates.

En fin, si hago esto es porque no quiero que mis viejos gasten tanta guita en viajes y demás. También porque quiero comprarme un libro de 200 pesos, por ende, nada de ropa nueva este mes tampoco. Pero la verdad que la onda de hacerme el "estudiante" quedandome acá no me va.
Pero bue, supongo que pensamos distinto. Aunque mi profesor de Programación dice que "La suposición es la madre de todas las cagadas". Así que no supongo, ES que pensamos distinto.

Así que, entre otras cosas como romperme la cabeza tratando de aprender a usar el Visual Basic y ver  a Independiente perder, puedo decir que terminé un cuento que venía escribiendo hace unos días.
En cuanto lo pase de la netbook a la pc de escritorio (una word 2007, la otra word 2003, PROBLEMAS ¬¬) Lo subo acá para que lo lea quién desee.

There is no place like home se titulaba un capítulo de Lost ;D

Lo bueno del blog..

Es que podés poner lo que se te da la gana y prácticamente nadie lo lee. Podés insultar a quién quieras (entre otras cosas). Es que nadie agarra y dice "voy a revisar el blog de fulanito". A todos les chupa un huevo.
Sólo entre los que tienen blog es recíproco el asunto. A los otros les tenés que pasar el link y decirle "MIRÁ LO QUE ESCRIBÍ", así lo leen (aunque les chupe un huevo) y digan "muy bueno" (aunque no lo sientan).

Así que si tenés un blog, me entenderás. Si no tenés y leés esto, GRACIAS.
Y si no tenés blog y no lo leés... (esto último no tiene lógica) no sé que decirte porque en realidad te lo digo pero no lo leés; así que nah.

Ahora sí. A acostarme, mañana levantarme, tomarme un café mientras veo Friends y después a terminar un cuento que me está gustando como va quedando. (A quién le importa..)
Ah si, y estudiar un poco (mentira...)

Saludos si leés esto y sino mmm esto me está destartalando.

Petenera - Marea

Un poco de rock para el renacer de este blog.
Para mí, el mejor tema de Marea.

Para quién no lo sabe Petenera significa cante flamenco de gran intensidad dramática con coplas de cuatro versos octosílabos.

Nueva apariencia del blog

Eso. Espero que les guste, me había cansado la anterior plantilla.

Sobre mí

Mi foto
No me sé describir a mí mismo. Lo dejo a la percepción del que me conoce y al prejuicio del que no.

Los atrapados en el espacio surrealista:

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